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Chroniques de Traverse

Étudiant défiguré qui gratte le papier

Il pleut.

Il pleut.

Les gouttes sur le sol

Rebondissent,

Elle divaguent gaiement

Dans la ville, aux abords

Du parc Liszt Franz.

Les passants, eux

Trépassent

Sur ce chemin pavé,

Ils fuient le jouet

Des bulles rieuses.

Deux amoureux sur un banc

S'embrassent

Ignorant la pluie,

Les printemps d'outre vie.

Ils s'espèrent, en s'évadant.

Il pleut.
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